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    痛。

    无边无际的痛，宛如灵魂被投入了研磨宇宙的巨型磨盘。每一寸骨骼，每一丝神魂，都在被无情地碾碎、剥离、还原成最原始的粒子。这不是比喻，而是他此刻唯一能感知的、切实的真实。

    他模糊地记得，自己曾以身为阵眼，构建了覆盖整个星系的诛魔阵图。在太阳系的边缘，他引爆了积蓄万年的磅礴灵能，将那尊不可一世的魔主和它那颗吞噬光明的黑色星球，一同拖入了名为“归墟”的绝对虚无。

    归墟，是法则的终点，是存在的尽头。是从“有”坍缩为“无”的绝对寂灭。

    按理说，他应该已经化为宇宙中最微不足道的尘埃，连一丝痕迹都不会留下。

    可这痛觉，为何如此清晰、如此真实？

    紧接着，是窒息。

    不是真空中的死寂，而是像溺水者被强行拖出水面，肺部在撕裂的剧痛中，被灌入了完全陌生的东西。那是一种驳杂的空气，带着青草的芬芳、湿润的泥土腥气，以及……某种原始而旺盛的生机。

    他猛地睁开眼。

    没有亿万星辰，没有无垠深空，没有冰冷的金属指挥台。

    映入眼帘的，是粗糙的、布满裂纹的木制屋顶。几缕天光不屈不挠地从瓦片的缝隙中挤进来，在昏暗的房间里投下斑驳的光柱，能看见无数细小的尘埃在光柱中漫无目的地浮沉，像迷失的星屑。

    身下是硬邦邦的木板床，铺着一层薄薄的干草，散发着枯槁与阳光混合的气味。空气里，一股浓郁刺鼻的草药苦味霸道地占据了所有嗅觉。

    他试着动了动手指，一种源于四肢百骸的虚弱感和撕裂般的酸痛如潮水般涌来。这具身体宛如一件不合身的劣质外衣，沉重、迟钝，每一个最细微的动作都牵扯着无数肌肉与骨骼的激烈抗议。

    他下意识地尝试调动体内的灵能。

    没有。

    空空如也。那曾经如同星河倒灌、足以撼动星辰的磅礴力量，消失得无影无踪。经脉晦涩如干涸的河床，丹田死寂如万古的荒漠，宛如从未有过任何能量流转过的痕迹。

    他又试着探入自己的识海。

    一片空白。

    没有那浩如烟海、包罗万象的记忆，没有那足以推演万物的恐怖计算力，更没有那柄悬于识海中央、代表着绝对理性和守护意志的“归墟”剑影。什么都没有，只有一片混沌翻涌的迷雾。

    我是谁？

    这个问题像一道创世的惊雷，在空白的脑海中轰然炸响。

    他想不起来。

    他只剩下一些模糊的、碎片化的本能。战斗的本能，思考的本能，以及一种深入骨髓的、对周遭一切都保持绝对警惕的本能。

    “吱呀——”

    老旧的木门被推开，发出不堪重负的呻吟。一个梳着双丫髻、约莫十四五岁的小姑娘端着一个豁口的陶碗，小心翼翼地走了进来。她穿着一身打着补丁的粗布麻衣，脸蛋被山风吹得有些微红，一双眼睛却又大又亮，像山涧里未被惊扰过的清泉，澄澈见底。

    看到他睁着眼，直勾勾地盯着屋顶，小姑娘吓了一跳，手里的陶碗猛地一晃，浑浊的汤水差点洒出来。

    “你……你醒啦？”她的声音清脆，带着几分山里孩子的怯生生，但更多的是惊喜。

    他转动僵硬的脖颈，看向她。没有说话。空白的大脑让他无法处理“对话”这种复杂的交互，只能用最原始、最直接的方式观察、分析。

    小姑娘被他看得有些发毛，那眼神太空了，太冷了，像深冬里一夜冻结的湖面，幽深得看不到底。她鼓起勇气，把碗递到他面前，语气却不自觉地快了些：“你都昏迷三天了，我爷爷说你要是再不醒，就只能把你拖到后山埋了。快，喝点米汤，你身上有伤，不吃东西不行。”

    他低头，看着碗里浑浊的、只能勉强称为“米汤”的东西，几粒可怜的碎米在里面无力地沉浮。生理上的饥饿感如野兽般咆哮，让他最终还是接过了碗。他的手很稳，稳得不像一个重伤初愈的人，即使身体虚弱到了极点，依旧没有一丝一毫的颤抖。

    小姑娘好奇地蹲在他床边，双手托着下巴打量他：“你是谁呀？从哪里来的？我们是在村口的溪水边发现你的，你浑身是血，衣服都碎成布条了，还以为是山里被野兽咬了的猎人呢。可你的手……一点也不像猎人。”

    他喝着米汤，喉咙干涩如火烧，动作很慢。他无法回答她的任何一个问题。

    “你……不会说话吗？”小姑娘歪着头，大眼睛里满是探究，“还是……被打傻了？”
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