第(2/3)页

    周围几桌食客都停下了筷子，好奇地往这边张望。

    叶晞急了，刚想开口辩解，林阙却先动了。

    预想中少年的局促、辩解，统统没有出现。

    甚至没站起来。

    他伸手拉过旁边的空椅子，慢条斯理地抽了张纸巾，将椅面上并不存在的灰尘擦了擦。

    “洋姐？站着累，坐下说吧。”

    动作自然得仿佛他才是这里的主人，而洋姐只是个来访的客人。

    这股子反客为主的淡定，让洋姐刚到嘴边的训斥硬生生卡在了喉咙里。

    洋姐愣了一下，下意识地看了眼那张略显油腻的椅子，

    没坐，但也没再继续输出。

    “毁她？这话就有点严重了。”

    林阙把手里的纸巾团成一团，精准地投进脚边的垃圾桶。

    他抬起头，目光直视着洋姐，嘴角挂着似有若无的笑意。

    “艺术这东西，虽然我不弹钢琴，但也略懂一点。”

    “您觉得，贝多芬写《命运交响曲》的时候，是在饿着肚子数卡路里吗？

    或者李斯特在弹《钟》的时候，还要担心明天脸会不会肿？”

    洋姐眉头紧锁：

    “别扯那些，这不一样，那是大师，而且年代……”

    “正因为不一样，所以更需要这碗面。”

    林阙打断了她，语气不急不缓。

    “钢琴是手指上的艺术，更是情绪的艺术。

    愤怒、悲怆、热烈、绝望……这些高强度的情绪宣泄，是需要能量支撑的。”

    林阙指了指叶晞那张有些苍白的小脸。

    “您让她吃水煮鸡胸肉，那是喂兔子的，不是喂艺术家的。

    一个长期处于低血糖、饥饿状态的人，她的身体本能只剩下‘求生’，

    哪里还有多余的力气去构建灵魂的共鸣？”

    “那种状态下，她弹不出“狂想”曲。”

    林阙刻意加重了狂想两个字。

    “顶多算个《低血糖哀鸣曲》。全是技巧，全是虚汗，唯独没有感情。”

    “你……”

    洋姐张了张嘴，一时间竟然找不到反驳的词。

    这是什么歪理邪说？

    碳水化合物还能跟艺术灵魂扯上关系？

    但这听起来……好像又有点道理？

    林阙拿起筷子，轻轻敲了敲叶晞面前那个大海碗的边缘，发出清脆的一声“叮”。

    “这一碗，不是碳水，是快乐，是她接下来两个月能安心训练，是在巡演上炸翻全场的燃料。”

    林阙看着洋姐，眼神清明而笃定：
    第(2/3)页