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    左边是林阙的《京城折叠》，充满了机油味、酸腐气和令人窒息的生存法则。

    右边是许长歌的《古墙魂》。

    不得不说，许家公子的文笔确实老辣。

    那段关于古城墙砖缝里长出的野草描写，引经据典，透着一股子悲天悯人的文化苦旅范儿。

    在之前，绝对是毫无争议的优选之作。

    屏幕上，剧情还在推进。

    为了给捡来的女儿糖糖凑齐去第一空间上幼儿园的巨额择校费，主角老刀决定铤而走险。

    他要在城市折叠的间隙，从第三空间“偷渡”到第一空间，去送一封信。

    这是一场与死神的赛跑。

    【巨大的液压杆开始收缩，发出令人牙酸的金属摩擦声。

    老刀贴在冰冷的钢板上，头顶是正在缓缓压下来的万吨大厦。】

    【只要慢一秒，他就会被这台精密的城市机器碾成一滩肉泥，连惨叫都传不出去。】

    文字极具画面感。

    那种齿轮咬合的震动，那种稍有不慎就粉身碎骨的压迫感，透过屏幕直冲天灵盖。

    指挥大厅里，好几个评委下意识地抓紧了扶手。

    “太压抑了。”

    一位南方省份的主席忍不住开口打破了沉默。

    南方主席推了推眼镜，神色复杂：

    “老顾，这小子的笔力确实老辣没得说，但这刀子下得是不是太深了？

    把社会阶层直接固化成物理隔离，这种极端的社会主义隐喻，放在一个中学生的笔下，

    是不是显得过于早熟，甚至……有些戾气了？”

    这话一出，周围几个凑热闹的文学院助教也跟着点头。

    确实，太真实了，

    真实得让人感到刺痛。

    顾长风正看得入神，听到这话，慢悠悠地转过头。

    他没有急着反驳，而是端起紫砂壶抿了一口，

    眼神在那个南方主席身上扫了一圈，嘴角挂着微笑。

    “老李啊。”

    顾长风轻笑了一声，声音不大，却在安静的大厅里显得格外清晰。

    “你觉得刺痛，觉得压抑，那可能是因为你在‘第一空间’待得太久了。”

    南方主席一愣：

    “嘿，老顾，你这话什么意思？”

    顾长风指了指屏幕上那个正在垃圾堆里翻找食物的老刀：

    “文学的意义是什么？是粉饰太平，告诉大家世界是个巨大的游乐场？

    还是把那些被折叠在黑暗里的东西翻出来，晾在太阳底下？”

    他站起身，走到屏幕前，背着手，语气陡然凌厉。

    “这孩子写的不是阴暗，是现实。

    只不过这现实被他用科幻的壳子包了起来，让你和你们觉得不舒服了。”

    他扫视着刚才的助教，接着说道：

    “但如果连直视这点‘不舒服’的勇气都没有，那咱们还选什么作家？选歌颂家算了！”
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